Metáfora de un estado de ánimo...

que persiste.

Lutero muerto, cuadro de Lucas Fortnagel. Expresión aterradora, agresiva, plebeya, de una sublimidad porcina... Traduce bien los rasgos de aquel a quien no sabríamos alabar bastante por haber dicho: «Los sueños son engañosos; cagarse en la cama, eso es lo verdadero.»

Buscó por años su propia imagen, husmeó en los espejos de las tiendas, en los charcos resacados de la tormenta, en las ventanas cerradas de las casas, en los televisores apagados, en los opacados estaños de los bares, en sus baños y vidrieras, en la fría convexidad de las botellas y en su cóncava intimidad.

Dejó de buscar, se hartó del anagrama burlón de los reflejos.
Desde entonces cambió su nombre por Never Seen.

2 millones


Kemerevo, Siberia, 10 de abril de 2004: mortífera explosión en una mina, mueren por lo menos cuarenta y cuatro mineros. Comentario: la industria minera rusa está en mal estado por falta de mantenimiento, los accidentes son frecuentes. Jieyan (China), 9 de abril de 2004: doce obreros muertos y tres heridos por electrocución al haber entrado en contacto con un cable de alta tensión de 10.000 voltios. Comentario: desde enero hasta octubre de 2003, en la industria y en las minas chinas se registraron 13.283 accidentes de trabajo, un aumento del 9,6 por ciento con respecto al año precedente.

Una muerte cada quince segundos. Seis mil por día. El trabajo es más letal que las guerras. También hiere y mutila. Anualmente se registran casi 270 millones de accidentes, 350.000 de los cuales son mortales. La Organización Internacional del Trabajo estima que muchos de esos dramas podrían evitarse. Sin embargo, transcurridos ya veinte años de la catástrofe de Bhopal, donde en unas pocas horas hubo un saldo de 2.500 muertos y 200.000 personas heridas, la situación no ha mejorado mucho.


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BUENAS NOTICIAS


EL JUEZ URSO ORDENO LA CAPTURA
INTERNACIONAL DEL EX PRESIDENTE CARLOS MENEM

La violencia contra el amo

Los anarquista están en contra de la violencia (...) La idea central de la anarquía es la eliminación de la violencia en la vida social (...) Por eso somos enemigos del capitalismo que obliga, apoyándose en la protección policíaca, a los trabajadores a dejarse explotar por los poseedores de los medios de producción. (...) Por eso también somos enemigos del Estado, que es la organización (...) violenta de la sociedad. La violencia es justificable sólo cuando es necesaria para defenderse a si mismo y a los demás contra la violencia. (...) El esclavo está siempre en estado de legítima defensa y, por lo tanto, su violencia contra el amo, contra el opresor, es siempre moralmente justificada...


Enrico Malatesta

HISTORIA DE LA VIDA


Había una vez un hombre con una identidad de cartón, una casucha de adobe que simulaba hormigón armado, una historia de libro de cuentos contada por los adultos y destinada a ser creída por los pequeños, fundada sobre zócalos forjados con el más inquebrantable de los silencios. Tenía un auto y una casa, afectos sujetados con alfileres, tíos, abuelos, padres, hermanos, y una soledad inexplicable que abarcaba todos los espacios.

Una tarde una verdad indiscreta se disfrazó de muerte y se filtró por entre las grietas de los muros y los pisos y, como el agua que brota de una napa subterránea, a su paso acabó arrancando bloques enteros de silencio, hasta derribar por completo el andamiaje que desde el inicio lo había sustentado.

Quedaron, el hombre y su vida, reducidos a un montón de escombros apenas clasificables, y el abismo que se abrió bajo sus pies amenazó con arrastrarlo sin escalas hasta el fondo, y acabar de una vez con la ilusión que al cabo siempre había representado.

Pero alguien que no fue dios lo abrazó justo a tiempo y le dijo, en el preciso instante en que la tierra se abría, que lo amaba, y así lo salvó.

SEMANA CHANTA


tengo hambre
tengo sueño
quiero teta

Versos de escarlata y de noche sin luna ni luciérnaga


Te daría unos versos de escarlata si esta noche no fuera noche cerrada, si un meteoro inusitado -una centella azulada o un cometa desbocado- iluminaran lo demás, lo que no es tu jadeo entrecortado, lo que no es esta fragua de sexos batallando, lo que no es tu contorno perlado fulgurante de luna propia, si un mínimo destello fluorescente titilara en la negrura, al menos, perdiendo el rastro entre un punto y el siguiente. Pero mientras no haya relámpago, ni luna, ni luciérnaga capaces de sofocar esta penumbra, me arriesgo a darte estos versos sin palabras, de piel inflamada, de espasmo y de sed que no termina.




Ps: Un ojo de búho tuerto escruta la espesura y se cierra, y en su retina lleva escondido el sol.

que un lector cualquiera conozca personalmente al autor de una obra, es un lamentable accidente que debiera evitarse a toda costa, pienso.